Buceo en las profundidades de tu esencia. Todas las vainillas que nos trajeron hasta acá. Soy o decidí ser [no sé cuando] una persona ‘dark’ o depresiva, debe ser por eso que al vestirme me gustan los colores más alegres, cuestión de compensación supongo. Me estiro en el tiempo para alcanzar a digerir mis falencias, me refundo en un pasado sin retorno, me desconozco, me desprendo de ese yo, otrora altruista, me perjudico junto a un desayuno antideportivo. No es obligación que todo lleve un título, pero me gusta titular, es como bautizar un niño, el poder de los curas, yo hubiera preferido que me bautice una mujer ¿Y si dios era mujer? Es lo más probable. Siento que escribo cosas que algunos no querrán leer, pero pienso que son parte de mí y que si se quedan dentro, algún día algún desconocido en la calle pagará las consecuencias, igual lo hago, le grito a la gente en la calle, a veces grito para ver quien regresa a ver, a veces nadie, a veces todos, me siento el loco de la calle que soy, y vuelvo a gritar, y nadie vuelve a regresar a ver. Somos relojitos predecibles y espontáneos, nuestras estupideces, alguien ya las calculó antes, alguien supo que ocurrirían. Alguien que cree que no pertenece a esta época, alguien que piensa que siempre el pasado fue mejor. Alguien que se dedica a arruinar vidas por dinero, alguien que vende ilusión pero nadie compra, alguien que piensa que a alguien le importa un rábano. Muerte por brócoli. Varios cuerpos encontrados entrelazados entre sí, que no representan nada. Niños que empezaron a ser viejos cuando sus viejos se convirtieron caprichosamente en niños. Una bocanada de taquicardia con café. Un silencio que parecen tres, que se prolonga durante años, una esquina que todos evitan, porque ahí una vez le robaron a alguien. Un minuto contigo sin nosotros. En lugar de callar decirnos cosas que pensamos que sonarían de otra manera. Te voy a besar de la manera más refinada posible. Pretender que nuestras lenguas no se conocen. Volver a mentir. Dejar de morir. Abrazados llorar. Piazzolla. Ese tren que se olvidó de parar.