Foto: Roberto Fontanarrosa

Hoy me salvaron la vida unas palabras que pasaban por ahí. Ni los aplausos, ni los discursos, nos darán de comer. El video del día que me enseñaste a odiar. El álbum de fotos del día en que mentimos por primera vez. La estrechez de los abrazos de un acto protocolario. Versos descalcificados. Un libro de autoayuda [motivación] como un atropello cognoscitivo. Brújulas con forma de vorágines. Este surmenage que por lo menos me sirvió para ver nacer al sol, este empecinamiento por morirse. Todos los signos de puntuación que me sobraron, están aquí. Miedos que asusten coyunturas. Flagelos que no entretengan por dinero. Melancolías imperecederas sabor a caramelo. Un continuo movimiento que no produce cambios, que me pone nervioso, que me lleva al borde de un abismo ergonómico. Si el volumen de las cosas es proporcional al apetito de los sentidos. Si nuestras mentes viajan en portugués, piensan en inglés y se pelean en quichua. Se enamoran en alemán, se mienten en francés, se perdonan en italiano, se recuerdan en blanco y afrodescendiente. Si tu puta religión no permite que la llame así. Si nuestras vidas son un ensayo de algo todavía más difícil de descifrar. Salir a celebrar que somos un pueblo amargado, que en nuestra alegría escondemos en silencio, nada más que rencores macabros. Las guerras que les vendiste con el dinero de sus impuestos, las armas de destrucción masiva de tu imaginación suicida/terrorista. ¡Qué españoles no somos, ni vino tomamos, no suplicamos por austeridad, no usamos la zeta al hablar, comer paella no querremos! El tamaño del coso público comparado con la distancia entre el pasado y el futuro de las necesidades de un grupo minúsculo de incomprendidos apátridas que vulneraron su memoria de corto plazo para improvisar una suerte de muerte insípida que no libera endorfina y no produce feromonas, que tiene color a nada, que no huele [sinusitis] y que sabe a demasiado poco. ¿Tienes fe? La música es lo de menos, me respondió.