[Foto: Nora Miño] Pasmosamente hemos ignorado, estruendosas señales. El secreto está, en saberse fundir con el paisaje. Empezó a llover y en lugar de correr, caminamos más lento, sentimos que el clima retrocedía. Apostamos con las montañas que un día dejaríamos de crecer. ¿Y si nos volviésemos inmunes al frío de las 2:30 am, justo cuando nadie existe ni sospecha, que algo medianamente importante puede acontecer? Ni bien crees que todo ha terminado, se vuelve a iniciar el generador de ideas, y te levantas. Saltas al teclado polvoriento de una Brother de los setentas, cada letra golpea la hoja, como vengándose de algo bien cabrón. La ceguera es una virtud, que los que nos llenamos los ojos de inhumanidades, deberíamos saber apreciar. Cerrar los ojos es un eufemismo de asesinarte. Cambiar de página, de desatenderte. Matarte, de matarte. Estás obligado a cruzar, la frontera que separa tu esencia, de la cárcel. Rodarnos las gradas abrazados, esperando que un largo feriado pase y nos recoja, nos lleve a un mar lejano, en una playa de nudistas del alma, cuyo nombre …