foto: Esteban Cruz @OzzyKruz

Alimentándonos de nosotros mismos, siendo cada bicho que habita nuestros cuerpos, consumiendo agua y tiempo que quedaron, seremos ese chicle mental del que no podremos escapar jamás, neuronas que sobrevivieron y volvieron a vivir gracias a las voces que supieron atormentarlas, quisieron dominarnos con su veneno durante esos tres segundos en los que perdimos absoluto control de nuestras vidas. Apenas me acuesto, me incorporo, regreso a preguntarme, apunto, fracaso al intentar volverme a dormir, estoy consciente que en la mañana no se recuerda nada, me resigno a bailar sobre cajas de cartón deshabitadas por inhumanos de este país de muertos, país de verga, seguiré sin poder evitar cometer mis mismos errores, que de debilidad me matan, morir porque se pasa de moda, confundiendo sueño con comida, terminar durmiendo calentados por nuestra propia ausencia, esa falta de nosotros mismos, pusilánimes jamás permitieron que te defienda, usaron leyes que no eran para ti, colores de piel que nunca combinaron con los de los demás, fortalezas más fuertes que uno, tras matar te quitaremos tus derechos mientras vivas, maldita y extinta ciudadanía. Cuando mueras lo harás muy solo, sin siquiera el derecho a alguien que te maldiga, maldito hijo de nadie sabe quien que destruyendo estás este país, un poquito, justo la medida como para que no desaparezca y no lo suficiente como para que no se vuelva a levantar. Programando el despertador para que termine en números impares, vistiéndonos de colores todo menos espectaculares, lanzando al viento consignas incompatibles con cualquier clase de viento, desfogando juventud por la boca, indefensos seguimos muriendo presas del más incomprendido estado mental; el de lucha.