No hay manera de sacar a pasear todas esas inseguridades, que me ahorcan aquí en la casa, y que alguien no me reconozca, afuera. Me voy blindando. Puedo llevar sombreros que me vuelvan calvo, gafas que me dejen ciego, o un gabán que no vaya con mi tamaño, seré líquido. Mi identidad siempre va -aunque caduque- aglomerada a mi retaguardia, no me puedo despegar de eso que dice el registro civil, que soy. Mis derrotas me inflan, pero me dan vergüenza mis triunfos, me quedo siempre con mi yo mediocre, cada día al despertar me elijo, me desocupo de lo que asumo me sobra, mientras me vuelvo a perder en la vorágine rutinaria del agobio de estar vivo, solo quiero que siga la vida, soltarme en las mismas calles, el camino secreto de papá, la esquina donde nos vimos a los ojos y nos mentimos, muchas veces la misma mentira, priorizando la cara, sobre la mente, despertando seguramente, a un personaje nuevo, uno que sigue queriendo ser yo.