El amor que te tengo prefiere ser satelital, retobada y sincopada sub energía que agravia, que no permite acontecer, como si para hacerme daño volviese mi locura, infestando a terceros, que involucrados nacieron, testigos no serán, de inmortal batalla ninguna. Más vale dejar que te acompañe en tus tan lentas y marginadas caminatas, el amor que te tengo aparta todo el tiempo para después, sin explicaciones por escrito abandonadas, para que quien no corresponda no trate de entender, la noche entró en razón en ciudad gasolina, desbordados de información exigua, aptos para odiar siempre, tueniforseven. Descapitalizadas playas de lúgubres toxicómanos izquierdosos durmiendo donde la noche les fuerce, cápsulas para rejuvenecer pasatiempos, en droguerías indecorosas urgidos de estómagos entrelazados y autocombustionados mentecatos, confiados como parásitos; en el amor que te tengo. Sueños de anarquía, que todo sea la burla de uno, con la sociedad conservar distancia, cuando se me antoje escapar de cualquier situación engorrosa, y por el amor que te tengo, ignorar cuando se me antoje a quien se me antojase. Licuar nuncas y siempres con mucha fe en playas de …

Agradezco tus desvaríos y desplantes, me inspiras, lléname de ellos. Haces que reconozca en mí ciertas fibras de las que desconocía haber estado hecho, colaboras sin saberlo en mi autodescubrimiento, eres copartícipe de mi crianza tardía, aquella de la que nadie quiere hacerse responsable, la desilusión se aproxima encarnada en un autómata y desgarbado anciano, que siempre que regresa a ver, lo sucedido ya es pasado, y la gente se va… El futuro no está en el calendario, mis fuerzas son dependientes de la incertidumbre perpetua, que ocaso no se resigna a ser, porque después tendré excusas de sobra para regodearme en los fracasos que me obligo a sufrir, derroteros para sucumbir ineluctablemente, la gente se va/la gente se va, sin saber el pretexto ni a dónde, no se van para volver, la gente solo se va. No quiero tener nada que ver con tus fiestas panfletarias, alferecías al utilizar la frase «hace diez años ya de eso», durante décadas, la gente se va. A la mierda o a la tienda, al casino o la …

se calientan las calles que son nuestras y que son de sus ocupantes de las viejas con cara de cartón de los obreros disfrazados con cachemiras de otras galaxias y que comen frío o viento o cualquier huevo frito que se sirva en ese momento ya se calientan las calles con el humo de la desesperanza y la impotencia que consigo misma no se alcanza mientras en otro lugar distante y ajeno a nosotros se fragua todo y cuando decimos todo nos referimos a absolutamente todo porque ya pasó la época en la que de algo servía la calle y te decían de nada yorgüelcom con esperanzas de geriátrico y alegorías de microtráfico ya se calientan las calles de rosas y estiércol que huelen a húmedo o a quemado y nadie puede interpretar sin antes reiniciarse si algo de esto realmente ha pasado los niños guardias de seguridad la inundación de argumentos de la puteada de mandarte a callar porque sí porque no quiero escucharte te bloqueo te silencio te elimino te suspendo te corto …

(1) Se me borró todo lo que había escrito. Estuve a un dedazo de publicarlo, pero mis editores (sus ánimas) lo impidieron. Es el dilema tecnológico de los que vivimos hoy en día, entre la máquina y el hombre no hacemos uno. En fin. Elegiré un tema, empezaré, y me dejaré llevar, como siempre hago. (2) Iba a hablar de Dios (en el escrito original), no entiendo por qué últimamente se me da por hablar de él, o ella. Tengo una fijación con Dios, si escribo su nombre con minúsculas siento que alguien vendrá a crucificarme, y cuando hablo con él, siempre tengo preguntas, exclusivamente preguntas. Dios debería ser una mujer del África. Muy probablemente lesbiana, con alguna capacidad diferente como por ejemplo: no vidente. De una religión minoritaria digamos, atea, y habitaría (según yo) en el país más pobre del mundo, en este caso, la República del Níger. Habría perdido a sus padres en una guerra que jamás tuvo sentido, no contaría con ningún servicio básico, ni educación, peor salud. Jamás habría pisado una …

En Ecuador debimos eliminar la palabra democracia del diccionario, hace mucho tiempo, pero no cuando a Correa Delgado se le ocurrió hacer una cadena nacional semanal para defenderse de la prensa, sino más bien (por ejemplo) cuando derrocaron ilegalmente a Bucaram Ortiz, asesinaron miserablemente a Roldós Aguilera o cuando la banca en complicidad con el estado asaltó a los ecuatorianos en 1999. Una vez cada dos o tres años cuando acudimos a las urnas, nos quieren (volver a) hacer creer en «la democracia». ¿Realmente sirve de algo que nos obliguen a votar? Vivimos amenazados desde 2007 con que desdolarizarán la economía, «venezuelizarán» el país, replicando mentiras y rumores falsos en grupitos de indignados, en audios que circulan por WhatsApp tratando de convulsionar el país con un nuevo feriado bancario, intentan imponer el imperio del miedo (la doctrina del shock), mientras allá afuera el mundo entero reconoce los logros del proceso ecuatoriano y según mis cuentas son diez años de avances en: derechos laborales, inclusión, reducción de pobreza y desigualdad, infraestructura, acceso a salud y educación, …

(Gaylist) Yo también tengo una navaja suiza que no sé cómo usar, escupo por la avenida aunque cada día me parezca menos apropiado, me da igual cincuenta o un dólar, creo que la única razón para no pagar una deuda es no haber calculado bien antes de contraerla, me gusta el maquillaje del payaso, dejan la leche de vaca y no la mariguana, abandonemos al empresariado en su miserable desgracia, esa cara y automóvil de funcionario público wanna be asambleísta wanna be exiliado en Panamá… Anoche había una foto de la luna esperándome en el cielo, no la tomé. (Gospel greatest) ¿Por qué te gustaría juzgar hoy? ¿Por haber probado un sinnúmero de drogas y haberse enganchando con alguna? ¿Por haber experimentado con su homosexualidad?  ¿Por no tener religión y huir de rezos y novenas? ¿Por motivos de pudor? ¿Por poder decir lo que piensa mientras tú no? ¿Por hereje? En las iglesias me vuelvo disléxico/hipocondriaco, parabrisas-nublar, llantas-insensibilidad, no sé de lo que hablo, mi relación con Dios es: «aunque reniegue de él, sé que …

Obligatorio destino único que compartimos todos. Por pies adoloridos guiados, con manos que donde meterse no atinan. Asegurable vida que mientras tanto vivir pretendemos. Menesterosos del poder que creen ser una nueva persona cada amanecer. Ausente predisposición a que cualquier extraño te trate con amabilidad. Gánsters de procesiones internas y pírricos lucros por el autocontrol dominados. Intermitentes ojos que me despierto ansioso por desentrañar. Malditas viudas de la orfandad dominguera de lunes hitchcockianos de pájaros en los ojos y lapidados pollastres. Incapaces de afrontar no un funeral sino despedir enemigos con dignidad. Atolondrados bisoños llenos de basteza que no merecen ser humanos. Humanitario puzle de orquestados siniestros que naturales provocan desengaño y que desencadenados por el hombre luto con sed de venganza generan. Alelados vástagos gobernados por niñitos dictadores en la era del quechuchameimportismo fusilados cada tarde en los cuatro paredones de su mísero lar. Enseñarte quisiera a diferenciar bien de mal y que estén siempre tus principios primero, mas no al revés. A definir de tus prioridades el orden quisiera ayudarte para que por más mareado …

What is really left of me? ¿Acaso estas piernas plegables que remozan rubicundas, ávidas de recordar lo que se aprestan a vivir? La percepción respecto a ciertos imaginarios evoluciona conmigo, con mis neuronas adictas al cambio, la materia en mi adn se transforma igual que todo el resto de elementos que la existencia tiene en stock. Progresista de los que transmiten en vivo la endoscopía, desde todos los ángulos, hasta que se contemplen las entrañas, y las entrañas de las entrañas. No hay mejor filosofía que lo que hay detrás de ella, no hay mejor filosofía que la que te sale de los cojones. No hay política sin deshonestidad. No hay fijación más idónea que aquella que se presenta con la primera luz del día. En algún momento, de una u otra manera, tal vez hasta sin darnos cuenta, todos somos gays, absolutamente todos, hasta el más homofóbico de los gays, maricones obsesionados. Pecho dentro del alma, sangre bañando el corazón, el cuero cabelludo de las ideas, amarte con toda faringe y esófago, dedos que …

(Foto: Nora Miño) Turistas de nuestras epifanías, con pavor a que no nos convenga ser como somos: la tripa del pescado social viviendo en una caja de fósforos. (Cada vez me ruboriza menos corregir al auto corrector y no se diga a los hijos de puta de la Real Academia de la lengua). Si no sobrevivo, será literalmente una verdadera pena. When is the next end of the world announced? ¿Cuántas generaciones cargarán con el peso kármico de cada uno de nuestros actos? Nadie pidió ser destripado a plazos, o esa aflicción preadquirida que cada mañana -con algún esfuerzo- ignoramos. Tengo alergia a los tributos, remakes y a las copias de las copias de las copias, siento nostalgia por todas esas pastillas que pude haber ingerido, esas soporíferas recetas en blanco. Las enfermedades le pertenecen a cada uno, en ningún punto podrán ser intercambiadas, no jueguen con sus medicinas porque podrían mezclarse y curarse, y nadie en este hospital quiere que nos abandonen. Sea quien sea, dile que venga. Arquitectos auto destruyéndose en aras del apocalipsis. Gente …

Un lugar cuya valía se basa en la huella que dejó el tiempo en él. Respiramos húmedo en búsqueda de preseas distribuidas azarosamente en cajas de cartón a punto de quebrajarse en un suelo de madera cansada. Se siente como un laboratorio clandestino de medicinas que curarían para siempre a soldados de guerras post eternidad, azuzados por el rock de la nicotina y la desesperanza del descontrol. Acordonados por prestidigitadores del autoengaño que les gusta convencerse de que hoy no fue un mal día y que la comida no está gélida, que disfrutan su trabajo y que aman a alguien o que no tienen ganas de mandar todo al carajo. Suicidarse sin más que certezas y penas poco profundas, bastan un par de instantes para dejar de confiar en ti del todo, un trágico resquicio bastará para matarte, invitarte a experimentar nuevos miedos, abrazar de sopetón nuestros propios fantasmas, arrimar al unísono nuestras cabezas en nuestros hombros, como si lo que más tuviéramos, fuese tiempo. El tiempo es una fotografía en la que siempre querremos estar, un azar deliberado que domó al viento, sin dudas o espacios, …

no queda nadie más en las calles todos vamos solos no necesitamos interacción vida en formato express entes simples de mediática recordación y linchamiento inmediato con libros sobrevalorados experiencias borrosas todo más corto neblina pasajera lecturas de quinientas palabras soledades tumultuarias videos de máximo dos minutos retórica antediluviana no hay tiempo hablándonos a nosotros mismos ablandándonos ante una multitud de desconocidos ocupados dejando de ser nosotros con la esperanza de que alguien te haga el más mínimo caso engendros universalizados ese neurólogo que sin saberlo no dejó que lo ignorara con teléfono inteligente dinamitándonos la visión encadenar frases al azar hasta que formen un todo con algún sentido o un algo con ninguna significación con la urgencia de tuitearlo antes de vivirlo en lugar de irte a ver te hago canciones es mi estúpida forma de quererte al menos es mejor que cuando no existías y no te hacía canciones ni nada ni bien acabamos de cagarla buscamos flamantes proezas de las que arrepentirnos sobrevivientes de muertes verdugos de esa vida que nos hemos obligado a llevar magníficos cómplices de la miseria de los que nos rodean sicarios de billar abrazos atropellados que llevan a otros …

Para mis hijos Salimos de la solitaria -¿y sospechosa?- quietud del vientre, a la violencia de las guerras de las calles de las ciudades, futuras ruinas de nuestra barbarie y en medio del shock y por la fuerza, nos etiquetan: asustadizos. In fact este lugar no está tan desolado como proclaman por ahí (no en la tele, ok sí). Me conformo porque soy así de nacimiento: con el término medio entre el completo caos y la paz absoluta, con un vacío del bueno, esos donde nada importa ni siquiera lo que se te pueda caer de los pu*** bolsillos. Cada crooner afronta su propia vorágine de monstruosas sutilezas, con limitaciones tan auténticas como lo es él. La competencia es para determinar quién envejece menos aparatosamente o quién se siente menos miserable respecto de sí mismo, nada más, ni nada menos. No importa cuánto tiempo pase, las fotografías -de nuestros miedos, complejos y taras- siempre se verán antiguas, aunque en su momento hayan parecido el reflejo de algo, preguntas ambiguas, un intento inútil. Todos somos un algo africano de fabricación china controlado …