Eres el único testigo vivo, que necesito en esta vida. Si dices eso que tanto sabes de mí, sobrará. Antes que nos disparen para favorecer a quién sabe quién, escúchame, un poquito. Porque eres ese que va a contar la historia a mi favor, mi único biógrafo autorizado, que lo exagerará todo por mí, cuando yo oscuro, ya no pueda aclarar nada. Porque esta es una guerra para vengar a nadie, es tan solo, una más de esas guerras, de las que nadie debería querer hablar, esas guerras rebuscadas en las que se mata gente extraña, solamente porque sí. Parecería que hoy somos, todo y un insonoro eclipse, más de lo que reconocer podemos, parecería que hoy no será suficiente como para sentarnos a abordar aquello, eso que llevamos evitando, la mitad de la vida, y media vida más. Hoy parecería que somos, nada pero esperanza sombría, que la multitud para la que estábamos listos no llegó, y no viviremos, tanto como para (?) Hoy parecería que somos, nada excepto esta desidia, el estado mental …

Foto: Nora Miño. La lista sin fin de palabras que no porque abandones dejarán de significar, te fueron incomodando escupitajos que más parecieron discursos invasivos, nadie sabe si lo imborrable permanecerá y no terminará borrándose como por arte de algún viento, infinito loop de inspiración que se repite desde siempre sin haberse orquestado primero, serás democracia lo que a mí me parezca, palabras por el fuego prohibidas que ni bien empiezan tibias a sonar las evitamos, rastro de cenizas que nos conducirá al capricho irrenunciable de refundarlo todo por nada, conformarnos con haber sido vencidos por nuestro propio conformismo, lo democrático que es hablar de democracia sin sospechar aquello de lo que realmente estaríamos hablando, optimismo en oferta, huelga de pezones, aunque sea pretender que nos entendemos un poco antes de empezar con eso de envejecer juntos, que podremos con las aguas y el tiempo sobreponernos a nuestros desacuerdos hasta que lleguemos al clímax de que nos entierren con ellos, desbloquear fronteras del más íntimo de los infinitos, encontrarme con tu reflejo en la más random de las hogueras, …

La historia repite a gritos lo innegable, desde siempre y hasta siempre, estamos condenados y no se trata de una historia solo de hoy, queremos huir con anticipación, no quiero que tus hijos crezcan aquí, ándate muy lejos a renegar de lo que eres, ésta hipócrita antidemocracia de ciudadanías geográficamente aleatorias, posterguemos conversaciones sobre cambiar constituciones, que quejarnos no nos lleve al orgasmo, lo solucionaremos rellenando espacios con aserrín astringente -como si nada- es que esto no es conmigo, ésta no es mi lucha, todos los políticos son la misma verga, como si nos tomáramos en serio la numeración de la latitud, el mudo inconforme que soy, ese pedazo de inútil que se desprende lentamente a falta de capacidades, como si el sol perpendicular sobre la mazorca más perfecta del mundo no significara algo, que las piedras nos reboten, que vengan nomás las plazas hasta las yemas de estos dedos insurgentes, verdugos de las ansias, me tienen sin cuidado las cenizas encontradas, mejor es que las generaciones venideras se jodan, resoplar plegarias sobre ancestrales rosarios expendidos como souvenirs, si …

foto: Esteban Cruz @OzzyKruz Alimentándonos de nosotros mismos, siendo cada bicho que habita nuestros cuerpos, consumiendo agua y tiempo que quedaron, seremos ese chicle mental del que no podremos escapar jamás, neuronas que sobrevivieron y volvieron a vivir gracias a las voces que supieron atormentarlas, quisieron dominarnos con su veneno durante esos tres segundos en los que perdimos absoluto control de nuestras vidas. Apenas me acuesto, me incorporo, regreso a preguntarme, apunto, fracaso al intentar volverme a dormir, estoy consciente que en la mañana no se recuerda nada, me resigno a bailar sobre cajas de cartón deshabitadas por inhumanos de este país de muertos, país de verga, seguiré sin poder evitar cometer mis mismos errores, que de debilidad me matan, morir porque se pasa de moda, confundiendo sueño con comida, terminar durmiendo calentados por nuestra propia ausencia, esa falta de nosotros mismos, pusilánimes jamás permitieron que te defienda, usaron leyes que no eran para ti, colores de piel que nunca combinaron con los de los demás, fortalezas más fuertes que uno, tras matar te quitaremos …

Photo by @OzzyKruz (Esteban Cruz) Llorar muertos con delay, congelar camisas que comeremos a plazos atorados en la indefensión, saldremos adelante habiendo dejado muchos atrás, nos levantaremos porque no hay más abajo que el suelo, no nos volveremos mejores seres humanos sino lo que tengamos que volvernos, por inercia alcanzaremos un nivel desconocido de poder mental, de higiene, subiremos lento por lo rápido que caeremos, los muertos se abrazarán en el cielo navegando en un mar de lágrimas, importadas de la tierra que los vio morir, animales hipersexuales se toman las plazas, leones marinos pasean en los parques como siempre, de un modo incendiariamente esperanzador, pintaremos de colores las más épicas tragedias, a manera de homenaje nos referiremos a los muertos como si siguieran aquí, el regreso al nuevo normal será auspiciado por los mismos de siempre, teorías post apocalípticas del positivismo en esta narrativa entristecida que oficial no quiere ser, sonrío me culpo y no me vuelvo a culpar, saldremos a la calle ávidos de saliva de extraños, cubiertos por un barbijo mental, no habrá …

Photo: Cruz Esteban @OzzyKruz Pensé que nos mataría una sobredosis, el campo es el que mata, la distancia en exceso, quítame estos atavismos intergeneracionales, la vaca te mata te la comas o no, la felicidad a borbollones y también la ausencia de dolor, la gente que está detrás de la gente que está adelante, asesinos del campo que desoyeron al agricultor, el que labra la tierra de su casa prestada, con el único luto de andar eludiendo la muerte, aprendiendo de nuevo a llevar en la espalda el único miedo a morir que nos queda, una economía muerta que no soportó más, seres inservibles para aquel que no los quiso ver, la primera comunión de la mama pacha, pensé que una recaída me mataría pero sigo aquí sin morir, seres invisibles porque decidimos ni regresarlos a ver, muertos sin peso habiendo sido pilares, muertos a manos de un boxeador con síndrome de abstinencia y fumador de segunda mano, enfrascados en ésta soledad comunitaria, supeditados a lo que diga la radio o a lo que deje de decir, …

Foto: Esteban Cruz (@OzzyKruz) Los hijos son de cristal, y también de plástico, de oro, y de hormigón armado. Desde el asiento los vi, supe que siempre fuimos hormiguitas, y no pude dejar de desear que pasásemos más tiempo juntos, para poder rezar por ellos hasta sería capaz de aprender a rezar, soñar que intentamos algo juntos, no lo sé, pasar decidiendo a cuál de nosotros se parece más cada uno, abrazos arbóreos, regresar de repente a ese lugar donde aprendimos a ser padres de alguien, son de porcelana y acero, son mejores superhéroes no villanos, no es la primera vez que siento ganas de salir volando, desde el cielo pienso que ojalá el mundo pareciera un mejor lugar para ustedes, vivir nuestro propio mundo; todos a la vez. Los hijos son de cada día, de toda la vida, de todo tamaño, del frío y del verano más largo. Nunca me viniste a visitar, me reclamaba, tuve que invitarte para preguntarte por qué nunca me viniste a visitar, pero pusiste una excusa pendeja, algo de tus …

En mi defensa, a quien interese (a quienes no interese, también): Visto desde mi lado, el camino se ha vuelto depresivamente repetitivo, se ve que del tuyo no tanto. Tal vez podríamos compartir lado. ¿Se estarán extinguiendo esos que ven todo así, como nosotros? Nos mantuvimos acá y nunca nos abandonamos, hubo días en los que no hacíamos más que mirarnos con ojos de silencio, pero nos mantuvimos acá sin claudicar, y por supuesto que desesperados llegamos a pensar que ya no valía la pena, nadie es tan fuerte, hay que dejarse vencer por un segundo para resistir por el resto de la eternidad. Y es que no puede ser que esto solo se trate de azarosamente responder preguntas, viajando venenosamente programados al lugar exacto del que vinimos, dejando caer ídolos en el camino, fortaleciendo oxidados ideales, que después vimos convertidos en estériles batallas, en las que tantas veces morimos (…) desde adentro nos mataban  Con las preguntas que cargo me basta, volveré a responderlas en quince años o más, las llevo conmigo para que no …

No se olviden de mí cuando apeste a orina recuérdenme por lo menos justo antes de que me vayan a olvidar cuando demore una eternidad subiendo las gradas bajándolas cuando escuche Johnny Cash porque así lo decida y no quiera saber nada de los demás perdón por haber sido con todos el más desgraciado hijo de puta posible con los que no valoraron nada ni el tiempo ni nada de nada enseñémonos a ser fuertes sobre todo luz ya que eludir no podremos el día en que tengamos que morir. ¿A cuántos habrás confundido con esos ojos y esa mirada? quiero aparecer en cada una de tus fotos al extremo izquierdo para que me arranques cuando sea necesario cuando quieras y así automáticamente dejar de querernos. Tengo en mi cabeza cada foto en la que me pareciste normal casi como si no te hubiera tomado en cuenta la vida. Querernos esquizofrénicamente como en pleno happening como huyendo de un ataque de incomodidad. Adquiriremos el mismo desorden  en forma de cuchara veremos el mundo arder diciéndolo lo …

Juan Rodríguez intenta movilizarse, atravesando su propio túnel de árboles. La misma calle cada día, ninguna otra, esa que no tiene ningún afán de olvidar. Mi mamá de Tonsupa. No quiero olvidar qué vida escogí vivir, de sonrientes hijos, cada uno con un nombre que combine con su cara, nombres que con tanta ilusión les impusimos. En tardes de empalagosos cafés, seremos esa clase de gente que jamás querrá olvidar la clase de gente que es. La vida es la misma aquí y en el mar, no cambia con francesas o italianas insignificancias, vida es todo aquello que preferimos llamar de otra forma. Cerebros que programamos mediante meticulosas decisiones, tomadas con el culo, tan nuestras tan propias, tan de nadie más. Estamos a un click de distancia de olvidarnos completamente el uno al otro, no nos llevará a ninguna parte seguirnos recordando. Los recuerdos ya solo se recuerdan entre ellos, se miran amontonados entre sí, inservibles, no quieren recordar que están embaucados en un implacable proceso de eliminado. ¿Cómo nos vamos a confesar todo lo que en vida …

¿Por qué te llamas así Emil? Me gusta tu nombre, me lo quedo. Paloma. Amanda. Esterfilia. ¿Hasta qué edad hay que vivir para entender por qué nos llamamos como nos llamamos? No he preguntado. Te nombraron como a un militar, y es que seguramente no te encontraron donde naciste, y aunque no viviste como debías, esa basura de todas maneras te hizo fuerte, como el frío más cortesano, te bautizaron así por Neruda, Fidel o el Che, te llamaron así por un emperador ciego que pensó que al menos algo vería, pero inaugurando hospitales se volvió más viejo, y más viejo todavía, porque cuando quiso que lo atendieran ya no había ni villa ni favela, peor hospital, la envidia lo incendió todo. Nunca pudo ver lo que había construido. Tal vez te pusieron como papá, o como dictaba la moda, o como había que llamarte, ineluctablemente. Reagan. Sharif. Ritmo alfabético. Nadie dejaría que el envión se enfríe, te llamaron Santiaguito por Cali, y te aventaste a decir más de lo que a tu propia honestidad …

Todo normal. Cuando repentinamente la cabeza giras y pum. Te cambiaron la vida para siempre. Ahora juntos somos rehenes de la única realidad que nos permitieron conocer. De piel imputrescible. Se quemaban las antenas. Aprendimos a nadar en medio de la tarde. Como palo de ciego descarriado hasta ser pepinillo en conserva. Cometes un crimen. Luego otro. Y al final terminas encerrado ahí para siempre. Te lames la sangre y te sabe igual que a cualquiera. No nos maten chucha. Las grietas de tus ojos podrían ser un mar de lágrimas. Y serán un mar aunque secas. Aunque sepas que siguen ahí. Represadas, incontenibles, trashumantes e indómitas. Forjemos pruebas de ser necesario. Para escabullirnos de la hecatombe procreada. Una bala pasó por tu cabeza. Y el hijueputa murió. Ya no son los sábados como fueron. Ahora solo son «más días». Any given saturday. De esos que repetirse quieren de domingo a viernes. No me volverás a empobrecer en venganza a qué. Se esfuma así nomás todo aquello en lo que alguna vez creímos. No tiene sentido. Ni …