¿Y si la fotografía más linda del mundo hubiese sido tomada con disparador automático? ¿Y si la casa más linda de la tierra es prefabricada? ¿Y si el primer poema de amor fue escrito basado en el odio? ¿Y si la primera vez que mentiste intentabas decir la verdad? ¿Y si la escultura más bella del mundo fue hecha por accidente? ¿Y si lo que creemos que es arte es precisamente todo lo contrario? ¿Y si lo que creemos que son porquerías en realidad son puro arte? ¿Y si la belleza no se puede medir? ¿Y si escupir es elegante? ¿Y si la verdad no es más que las versiones de todos unificadas? ¿Y si la frase ‘todo es relativo’ es relativa? ¿Y si todo lo que pensamos se esfumara al instante? ¿Y si despertáramos con exhaustivos informes de lo que soñamos? ¿Y si mintiéramos a manera de comprobación de que no conocemos la verdad? ¿Y si fabricáramos diariamente una explicación para seguir vivos? ¿Y si la muerte no incluye ningún lugar mejor? ¿Y si …

Indistintamente colarse en pesadillas ajenas, extraer derrotas del Yasuní, todos disfrazados de comodín. Nos convertimos en el sueño de otros, en la ilusión de nadie o en la miseria de uno. Desencarcelamos fuerzas extrañas, gritos atragantados, runrunes desaprensivos. Aprender a fumar, fumarnos el planeta, planeta que es de agua, desalentarnos entre nosotros, nadar hasta quedar cerca. Influenciar positivamente a la población carcelaria, conmemorar que tenemos consciencia, hipotecar por último aviso este dolor asesino, el frío más cobarde, colgar de este pulgar tan anónimo. Cimentar este legado plagado de alas y raíces sin que parezca cárcel, dibujar un lugar mágico lleno de neblina buena que no huela a hospital, cuidar nuestro jardín repleto de júbilo sin que suene a cementerio, sacar pecho de un cuaderno de dibujo lleno de espacios oscuros que no se asemeje en nada a un sanatorio, una bocanada de justicia fresca que no sepa a ensalada desaliñada. Pedirte disculpas hasta que te sangren los ojos, hasta que se gaste la palabra perdón, hasta que reencarnemos en algo peor o hasta que el …

Iba a escribir sobre putas, pero no tengo mucho que decir. ¿Por qué es tan malo ser hijo de una? No hay peor ofensa que ser llamado así. Se banderean aclarando los motivos de la lucha del día internacional de la mujer, pero no se necesita un día para luchar por una causa, se requiere de una causa para ejercer una batalla diaria de por vida, y personal, muy personal. ¿Ser puta es tan malo? El hombre eterniza este oficio, con su necesidad de pagar por sexo o su instinto machista de esclavizar mujeres. Son más viles aquellos que van a prostíbulos a buscar lo que no se les ha perdido, que esas trabajadoras sexuales que en su mayoría hacen lo que hacen, por ganarse la vida, alguna vida. Si las mujeres organizan una marcha para proclamarse putas, todos los demás deberíamos hacer otra de manera paralela y llamarla «la marcha de los hijos de puta». ¿Quién no se ha prostituido alguna vez en condiciones precarias? Trabajar hasta altas horas de la noche. Intercambiar esfuerzo …

La falta de color de tus sombras, se tiñe por ahora de un gris desesperanzador, se convierte por razones ajenas al entendimiento humano, en un arcoíris blanquinegro, que lloroso de angustia esquiva lo estéril, atesora lo incorpóreo, no complace a nadie, no a nivel carnal. (Cristal que hace presa de la humedad, sollozamos palabras sobrantes, tomamos distancia como si no estuviéramos lo suficientemente lejos ya). Buenos días fálicos, plagados de instrumentos sin existencia, mezquino amanecer descafeinado, tú y tu puta vida light. (Imágenes de un microondas circunvaliente, al que le circuncidaron la programación para poner a un triste plato de comida dando vueltas sobre su propio eje). Me soborno dándole la espalda al espejo, ese que tantas veces me mostró mi yo impresentable. (Alucino ante mis egos, esos cientos de personajes que escondo y a los que les hago un casting cada mañana antes de salir al escenario. Disuelvo cada idea concreta que tengo para escribir algo con hilo conductor, soy el sicario de mi propio progreso, cada mañana doy un golpe de estado sin víctimas mortales …

¿Y si somos las personas equivocadas? ¿Y si las personas que llegan a nuestras vidas son las equivocadas? Me gusta porque me da chiste. Aceptar que uno está equivocado es un propósito tan complejo, que hay gente que muere sin saber que murió equivocada. ¿Cómo más se ocupa un espacio que nos corresponde si no es por decisión propia? La clave de la creatividad está en el afecto, la clave del afecto está en la creatividad o qué sé yo. Las redes sociales que nos ridiculizan en público sin salir de casa. Los niños vienen con un nuevo chip idiotizador. Cuando invento palabras pienso ‘así se escribiría, si es que se escribiría’. Cambiar de amigos por unos días. Ya vengo, voy a salir a la playa a gritar. Mirar mal. No basta con estar vivo. Morir no es importante. Quitar el sueño a los fantasmas. Asaltar bandidos. Comerse el mundo por equivocación. Bailar a ciegas. Escupirnos agua en la cara para de la esquizofrenia reír del espanto y abrazarnos para sentir un poco menos de …

Estar vivo es novelesco. Rendirse talvez muerto. Vivir = rodar. Morir –> indefensión. Vivimos a velocidades disformes. Morir para confirmar teorías, consolidar posturas. Vidas supeditadas al tamaño del rol. Muertos todos somos intrascendencia. Leer al revés la historia de nuestras vidas convulsionadas, no merecer genética, sangrar por los complejos, autoevadirnos. Muertos llorar por los vivos. Vivos que viven tranquilos, sin más. Morir en el aeropuerto de un ‘duty free’. En esta vida no seré capaz de interrumpir tus errores. Muerte candorosa que malinterpretas esta serotonina beligerante. Vida para vivirla junto a ti. Mortandad que generas vida. Vivencias que provocan esquelas mortuorias.

Lo más difícil es distinguir. Cuando somos materia envuelta en pañales, tardamos media docena de meses en reconocer conocidos. A la vejez los volvemos a olvidar. En el proceso los confundimos. La vida se trata de descubrir quiénes son los malos. Ubicar a los buenos es un poco más sencillo. Así es la guerra. No sabes quién es tu enemigo hasta que lo tienes respirándote a media pulgada de la nariz, apuntándote con un fusil AK-47. Apuñalando distancias en el camino. Acortando diferencias hasta que nuestros cuerpos se fundan y evaporen, en las puertas del calor. Inventar un juego en el que no sea opción perder. Comer Sandry por despecho. Tildar sólo como acto de nostalgia. Olvidar la plata. Exabruptos ortográficos. No morir sin dejarle a alguien las contraseñas de nuestras redes sociales. Procurarnos. Subdividirnos. Elaborar, desarrollar y ejemplar. Usar palabras con tantas acepciones que nadie pueda descifrar lo dicho. Llorarte frente a extraños. Demorarse un milenio en subir y bajar de la cima. Inventar palabras con la esperanza de que el diccionario las defina. …

La paz siempre está a la mano. El creativo que bautiza los operativos de la policía. Pocos queremos en la guerra estar. Y cada día empezar una nueva vida, para no perder la costumbre de perder la costumbre. En el silencio nadie quiere interrumpir. Nos tratan como a empleados de McDonald’s. En el caos todos somos mediadores. El 20% de las veces que me siento bien, son por error. En la oscuridad todos somos iluminados. Me encanta cuando nunca suena el teléfono. En el resplandor no queremos parecer opacos. Nada es igual, las cosas siguen así aunque nadie quiera. En la nostalgia todos somos recordados. Rezar y no para que escampe, llorar para estar ausentes. En el olvido no vive nadie. Pelado descarriado, escampa un rato, bájate del tanque, palabras feas como «igualmente». En la muerte todos somos figuras. Es el hecho de que una parte de la historia esté basada en supuestos. En la vida nadie. Buscando bien, todos estamos en la Biblia. Embrutezcamos para disimular nuestra irracionalidad. En el fuego todos nos apagamos. Todos somos excelentes actores/actrices si no nos avisan que nos están filmando. En las cenizas todos somos incendiarios. Aquí el agua cuenta como …

                Revolución: Tiempo demasiado largo como para quedar atados en un shock.                                          Shock: revolución instantánea sin filtro, con efectos secundarios irreversibles. Temporal: que dura según su propia noción del tiempo, en algunos casos puede ser para siempre.                                                                                                                            Siempre: efecto multilateral destructivo que afecta mortalmente sin discriminar.                                              Discriminación: amar de otra forma, al revés, rechazar sin medir el karma.               Karma: …

A esta hora alguien está perdiendo un avión, alguien regresa de un viaje en el que otro alguien le dijo que no lo quiere volver a ver, alguien tiene dolores de parto y un hijo no deseado en una sala de espera, alguien está abortando la misión. La sutil diferencia entre diversión y dolor. Esa fijación con el tiempo. A esta hora alguien está siendo discriminado, alguien pierde una oportunidad de esas que nunca se repiten, alguien dejará pasar un tren y alguien no. Las horas que pasan son minutos descomprimidos y esos minutos desmenuzados, segundos. A esta hora alguien creyó que perdió por terminar en segundo lugar, alguien murió sin saber y alguien sin saber que murió sin saber. A esta hora están despachando un paquete que nunca llegará a destino, alguien perdió su identidad, a esta hora nadie reconocerá a ese soldado caído, a esta hora una puerta se abrirá sin que nadie así lo haya requerido. A esta hora un niño está siendo desconocido por su papá, alguien está sirviendo un bajativo …

                Sales del viento vibrante de un vibrato que absuelve pesadumbres, emerges como emergencia evacuado de una nube que nunca priorizó firmamentos. Te patean las canillas y te roban todo excepto lo menos trivial y sigues. Porque no sabes detenerte ante otros, sigues, porque la ventana que dejaste abierta es suficiente y siempre lo fue, sigues, porque no hay impuesto para el que sigue, sigues. Tal vez me dijo espérame aquí, tal vez no nos volvamos a ver jamás. Pensé que nadie me robaría a ti, todo menos a ti, tal vez me equivoqué. Perderte es desolador, veo con desprecio la gente pasar, siento que el tiempo corre derramando sangre. Veo finales violentos, veo la hora y leo una diferente, soy abstemio, huelo a nada, me desplazo a otro aeropuerto con los ojos abiertos, me parto en diez, en diez pedazos de soledad, de una soledad rotunda e imperecedera. Muero con cada bocanada de aire putrefacto, me acribilla cada gendarme hijo de las mil putas que pasa a …

Yo no me quería morir así sin preguntar. Agradezco haberlo hecho sumido en el desconocimiento. Me arrepiento no haber gritado más en la calle. Y no saco pecho de haber opinado cientos de veces sobre banales trivialidades. Cuando moribundo saqué cuentas, me vi enfrascado en este intenso trip que es morir. Mi herencia son estas palabras, no dinero, no rencor, nada que injustificadamente, carezca de color. Te dejo vagos recuerdos del pasado, que para eso nadie es inútil. Voy a pedirte que me recuerdes exclusivamente cuando no tengas en qué pensar. Secretar ya no tengo qué. Ahora soy libre de una forma inadmisible, sin fronteras, pasaportes y banderas. Ahora sí soy lo que quiero, hablo como puedo y me mantengo en pie sin buscarlo. Sé que te conozco porque alguien te mencionó alguna vez en una conversación. Morir es una microtragedia estrechamente relacionada con el no saber vivir. ¿Me estás preguntando? Estos suspiros son de rebeldía, de muerte.